La loca de la casa

Miradas cómplices.

Risas nerviosas.

Es un poco complicado.

Tampoco sé realmente que es lo correcto.

Existe algo que mida eso?.

Medidas, conductas, parámetros, 

protocolo incomprendido,

formas de actuación poco auténticas.

Nada se me hace familiar.

Solamente trato de seguir un poco lo que siento.

No me gusta sentir que ando dando pasos en falso.

Me cuesta entenderme a veces.

Quiero hacer tantas cosas...

Quiero, pero... puedo?.

Cuestionamientos realmente absurdos.

Absurdos para alguien absurda como yo.

Cuentos infantiles con una lectura entrelíneas interesante.

Una chica acompañada por 7 personajes donde cada uno de ellos

representa curiosamente un pecado capital.

Por qué acabo de decir eso?.

No sé.

No me interesa encontrarle la explicación tampoco.

Tiro líneas.

Pensamiento que pasa lo plasmo aquí.

Bueno o no, me nace.

Suelo estar feliz con lo que para el resto se hace incomprensible.

Me gusta

Me agrada.

Me gusta sentir que no comprenden mucho

esta "loca de la casa", llamada cabeza....

Es más lo que me perturba algunas veces

que la entrega de soluciones concretas.

Aún así, me gusta.

Acabo de perder el hilo.

No sé ahora tampoco por qué escribo esto.

Quizás no sea necesario. 

Quizás por que son la 1:30 am y puede que la sinapsis 
no esté en su mejor momento para hacer conexiones decentes.

Quién sabe... 

Ya a esta hora, todo da un poco lo mismo.

Ya está.

Me di vueltas en nada.

Nadie entendió nada ni el destino de este barco.

Quizás nunca habrá un puerto.

Nada de esto sirve, más que nuevamente darme cuenta 

que no me entiendo.

Da igual.

Quizás no sea el momento de entender nada.

Solo tengo claro que me gusta con 86,

sabiendo que para que sea perfecto debiese tener 88.

Que te quiero.

Que me siento estúpida escribiendo algo vergonzosamente estúpido.

Que París,

que Kissin,

Muletas y una pierna inútil,

fotos en la mañana,

leche son sabor a vainilla,

sentirme niña nuevamente,

reír por cosas tontas,
la piedra con forma de piano,
planos,
Manuela y Dominga,
sonrisa perfecta arreglada,

sacar una carcajada a través de tus gritos

cuando logro morder tus manos.

Todo me parece perfecto.

Perfecto para mi,

incluso mis incoherencias y la falta de conexión en el texto.

Pareciera que la loca de la casa necesita descansar.

Mucho, o quizás demasiado.

Me voy.